Davano poche ore al cuore

io non avrei detto niente

perché non era affar mio

dopotutto s’erano già spente

le sirene e le voci stanche.

Io non davo tempo al tempo

perché perdevano colore

a quattro a cinque a sei

sulle aiuole le margherite

oppure qualche volta le viole.

Ma che cosa ti girava in mente

a questo non ero indifferente

quattro salti e poi ballare

per me non era normale

mi avrebbero di certo frastornato.

Davano un liquido verde

a chiunque volesse berne

io ricordo quattro stracci

e una scopa nell’angolo

che nessuno avrebbe usato.

Infatti tutto quanto era sporco

si coloravano la testa

ma intanto la polvere negli angoli

sul telefono, da sottoterra

saliva e si posava ovunque.

Non era libertà vera, chiamarla

non si può. E a pensarci

facevano bene, bene sul serio

a dare poche ore al cuore

non era la serata adatta.

Qualcosa si sarebbe piantato

tra l’aorta la costola e il collo

di lì non si sarebbe mosso

e come un tappo in un botto

avrebbe fatto esplodere il corpo.

Davano soltanto ai cieli alle strade

l’autorità per dare un responso

lassù, dicevano, c’è il sole le stelle

qua si respira a malapena

ma potessimo uscirne, sarebbe bello.

Bello davvero e andare all’insù

per una volta anziché all’ingiù.

Teddy Bevitori

muta, come il telefono
di notte,
la figura nello specchio si fa
sottile in un’improvvisazione
di petardi e forchette.

un vampiro può invitarla
a ballare un pezzo veloce
                                    al centro
della pista, fra due fascette azzurre luminose
                                    al centro
di occhi verdi e capelli rossi,
fissi sulla scala di servizio.

Geremia Xenos

Questa pagina insolita la scrivo perchè ho sentito Let it be (il disco) dei Beatles per la prima volta. Prima, ero più che convinto che il genio fosse john, adesso, cambio idea. Il disco è quasi tutto opera di Paul, e lascia senza fiato, per  tutte quelle cose… Be’, insomma, come si fa a descriverlo? Andate a sentirlo!

Ma davvero Paul è meglio di John? La domanda è importantissima per tutti quelli che ascoltano musica. E’ meglio il geniale ma razionale autore che sa di essere soltanto uno che fa musica? O l’hippie eroinomane che pur picchiando la moglie inventa il pacifismo? E’ meglio Paul, comune mortale che mai passerà davvero alla leggenda visti anche i nuovi soldi che dovrà sborsare per un divorzio patetico con una storpia, o uno che è diventato l’idolo ribelle di tutti quanti credono in un mondo migliore?

La differenza sta qui: uno scrive canzoni con lucidità parlando d’amore e riempiendoti il cuore con capolavori senza tempo ( the long and winding road). L’altro scrive capolavori senza tempo senza avere la giustezza di giudizio che gli fa abbassare il capo e riconoscere la sua piccolezza naturale; e, in mezzo al delirio, scrivendo cazzate come Strawberry fields forever o Lucy in the sky with diamonds che, diciamocelo una volta per tutte… chi cazzo se ne frega dei campi di fragole?

Al tempo di Let it be, 1969, Paul, l’unico rimasto lucido, ancora era capace di progettare un album perfetto nella sua giustezza di suoni e coerenza di temi. John aveva sposato una giapponese e voleva soltanto sciogliere il gruppo. Si aggiunga che è Paul l’inventore del Concept di Sergent Pepper e non John, che anzi remava contro ad un progetto che avrebbe fatto la storia in ogni senso. Si aggiunga che Abbey Road, uscito sei mesi prima di Let it Be mentre John già sposava la giapponese e si bucava, è un disco allucinante da quanto è bello ( con la voce di paul che conclude il disco dicendo "Her majesty is a pretty nice girl but she doesn’t has a lot to say").

Il dubbio che pongo quindi riguarda tutti quelli che abbiano nella loro vita sposato l’idea che l’artista maledetto e sognatore vinca contro quello razionalmente in grado di capire e svolgere adeguatamente il proprio ruolo. Per fare degli esempi: Hendrix contro Zappa, Jim Morrison contro Battisti, Lou Reed contro Bob Dylan, Morgan contro Samuele Bersani, Syd Barrett contro… (no: syd Barrett è al di sopra di questi discorsi, a pensarci sta in entrambe le categorie).

La domanda nella quale traduco la domanda iniziale (Paul meglio di John?) è: l’arte cambia il mondo ed è in grado di trasumanarsi nella figura di un’artista maledetto, oppure è soltanto una disciplina artigiana che dal basso e con impegno può venire portata con umiltà a livelli eccelsi? Maglio un poveretto come Paul che anche adesso non fa che figure patetiche (però ha scritto Let it Be), o un super super man che scrive una cazzata idiota come Imagine e tutti cadono ai suoi piedi?

Sono spunti più che spunti per un dibattito che può essere più che un dibattito. Chiedo scusa per la confusione dell’esposizione.

Teddy

Vivo strani giorni,

impietosito dallo specchio

mi vedo sconfitto,

mi sento abbandonato.

Mi lascia la volontà

mi abbandona la speranza:

solo un ricordo di amore mi può salvare.

Lo sento scorrere veloce,

ma corre lento e la sua danza mi innervosisce,

il tempo: lo conosco male,

lo invidio troppo,

per stringerlo con forza.

Il dovere mi si impone,

imperativo ultimo della giornata

sembra essere solo il dolore,

la stanchezza mi trascina lontano

da me.

Apro gli occhi dove non vedo

Respiro aria incolore,

ma cado dolcemente

su un prato d’erba.

E poi non esisto,

più.

Alì Babà

quei giorni…

di pace sole coltivare la vite

e uno dopo l’altro gli animali

annusare le mani

carezzare i cani

poi volgere al tramonto il cuore

salutare nella vita l’amore

nella vita sul finire.

Teddy Bevitori

La pagina viene sempre da www.leggendogodendo.com: fatevi un giro! Scritta da… se andate sul sito ve ne accorgete.

Per completare la lettura, se tenete la voglia, vi consigliamo di cliccare anche su un nuovo link che magicamente compare qua sotto, con scritto: "intervista al lettore". Amaracmand!

Lo staff (arel)

GLI SCRITTORI ESORDIENTI: UNA PIAGA SOCIALE

Il maggior desiderio dell’uomo?
Per Freud fu l’eros e per Adler il potere.
Un attento osservatore dei nostri giorni invece sostiene che in fondo al cuore di ogni essere umano campeggia impellente e prioritario il bisogno di essere “riconosciuto”, di essere notato e tramandato.
Ma non pensate al Foscolo, alle “grandi opre” eseguite in vita e meritevoli di perpetuare la nostra memoria ai posteri. Più modestamente l’uomo contemporaneo italiano, dall’insegnante all’industriale, dall’impiegato al fattorino, sogna un libro da pubblicare con un editore.
Anche se in cuor suo pensa di arricchirsi, l’ aspirante scrittore è disposto a pagare in banconote il parto della propria mente. (E questo spiega perché in Italia ci siano oltre cinquemila editori)
Pur sapendo che i libri non si vendono e non si leggono, una folta schiera di esordienti, ogni giorno – almeno quaranta – dà alle stampe, in proprio o con un editore a pagamento, il distillato di sogni accarezzati e vezzeggiati: poesie, racconti, romanzi, autobiografie romanzate….
Azzardatevi a insospettire questi “geni” ipotizzando che i loro libri, una volta stampati, potrebbero finire tra le rotative di qualche cartiera: vi farete dei nemici a vita.
Molti di questi novelli Pasternak non hanno letto per intero un libro dal tempo del “sussidiario” nelle scuole elementari. E se vi permettete di consigliar loro la lettura di un libro, prima vi guardano di soppiatto e poi abbozzano un sorriso di autosufficienza frammisto a commiserazione. Non insistete. Sarebbe più facile tirar fuori un ragno dal buco.

Mi si dirà: ma che male fanno questi esseri bisognosi di lasciare, per i vivi e per i morti, una traccia del loro percorso sulla terra? È umano e comprensibile che molti di noi, all’approssimarsi dell’ora fatale, ripetano il grido oraziano “non omnis moriar!”. Non si possono sdradicare i sogni dalle coscienze. Sì, è vero! Infatti non chiedo un patibolo per i 170.700 scrittori ufficiali italiani ( cfr. Banca dati Alice del 12 dicembre 2003), anche se a questa cifra si debbono aggiungere altri 200.000 “clandestini” e più di 500.000 scrittori “in pectore” , cioè quelli che sono alla ricerca di un editore o che si apprestano a dare alle stampe in proprio i palpiti di un cuore trafitto, abbandonato in un cassetto.
Però…Dio ce ne scampi e liberi dalle persone che hanno scritto più di quanto hanno letto! Quasi un milione di scrittori a fronte di qualche centinaio di migliaia di lettori “forti”!
Questa falange tumultuosa costituisce in molti casi una vera “piaga sociale”. Per varie ragioni:
- Chi scrive molto (e legge poco) soffre sovente di una sorta di megalomania che occulta ai suoi occhi il valore delle opere prodotte dai “concorrenti” (si chiamino pure Proust o Calvino, poco conta), e così facendo non si può certo dire che offra un buon servigio al mondo della cultura. La pletora dei prodotti cartacei, offerti gratuitamente, contribuisce a svilire la merce libro.
- Non pochi scrittori sono egocentrici ed hanno la tendenza a non leggere gli altri scrittori. A loro basta tenerli d’occhio, sorvegliarli. Più libri scrivono, più montano in superbia, peccato capitale e antisociale.
- La mediocrità degli scritti che giungono alle varie case editrici non funge da deterrente alla pubblicazione degli stessi, in quanto quasi tutti gli editori vivono pubblicando a pagamento proprio questo tipo di libri che nuoce al mercato librario (si ricordi che un libro su due è destinato al macero) e all’immagine dell’editoria in generale.
Per tanti velleitari esordienti di nessun valore, quanti veri scrittori si celano nel silenzio della loro modestia e consapevolezza, che li spinge a non esporsi? Quello che manca alla maggior parte degli scrittori in erba è proprio la modestia, il saper accettare i propri limiti, la volontà di migliorare.
I grandi scrittori ci hanno insegnato che nulla è tanto misterioso quanto l’atto della creazione artistica, e come a volte siano necessari mesi, anni addirittura, di meditazione e autocritica, per giungere alla stesura definitiva di un lavoro degno di considerazione. Pensate ai Promessi Sposi: quaranta anni di incubazione e riletture assidue.
Come rispondere quindi a quello scrittore esordiente che in un’altra mail affermava di aver scritto “dodici romanzi, un centinaio di racconti e circa mille poesie”? Forse ricordandogli la produzione di un Ippolito Nievo o di un Italo Svevo, tanto esigua al suo confronto?

Un altro drappello, neanche tanto sparuto, sceglie di fare lo scrittore per guadagnare soldi. Guardatevi da costoro. Sono i più pericolosi. Ad essi rivolgerò le parole di un genio, Miguel de Cervantes:
“Una delle maggiori tentazioni del demonio consiste nel convincere un uomo a scrivere e far stampare un libro con l’intento di ottenere denaro”.
Altro che ricchezza e fama! Di sicuro, tanta “fame”.

 (per ascoltare la poesia dalla melliflua voce di Mincio in persona, clicca qui)

Ier sera le vegnì a cà mia

En me amìch

El sietàa a bistömà perchè la su dòna

La gh’ìa fàt en bröt-e-schèrs

E lü, puarì, el gh’èra restà mal.

Me ò pruà a diga de mia preocüpàs

Che le dóne le vè e le va

Cuma el fredùr a senèr

Ma lü la l’à mia capìda.

G’ò idea ch’el sape turnà a casa

L’abe sircà l’Aspirina endapartöt

E, visto che la la catàa mia,

L’abe scrìt öna poesia.

IL RAFFREDDORE: Ieri sera è venuto a casa mia/un mio amco./Continuava a bestemmiare perché la sua donna/gli aveva fatto un brutto scherzo/e lui, poverino, c’era rimasto male./Io ho provato a dirgli di non preoccuparsi/che le donne vanno e vengono come il raffreddore a gennaio/ma lui non ha capito./Penso che sia tornato a casa/abbia cercato l’Aspirina dappertutto/e visto che non la trovava/abbia scritto una poesia.

CIAO CIAO CIAO

La Staff (ilata)

La sera scorsa, un povero uccelletto,
ferito dalla fionda di un maschietto,
venne tremante, con un’ala offesa,
a rifugiarsi in un’ antica chiesa.
Insanguinato e afflitto dal dolore,
cercava aiuto in casa del Signore!

Dalle tendine del confessionale
il prete vide l’animale,
e avendo ormai notato che di fuori
c’erano non so quanti peccatori,
richiuse le tendine interamente
e si rimise a confessar la gente.
Ma una donna, notato l’uccelletto,
lo prese al caldo e se lo mise in petto.
(allora si sentì un lungo cinguettio; ci-ci ci-ci ci-ci…)

A testa bassa e la corona in mano
cento donne s’alzarono piano piano,

ma appena accortosi del nuovo errore
“ferme – rigridò il prete – per favore,
intendo dir con voce chiara e stesa,
esca sol chi l’uccello l’ha preso in Chiesa.”
A questa frase, nello stesso istante,
le monache si alzaron tutte quante
e con la faccia piena di rossore
lasciarono la casa del Signore…

“O Santa Vergine” Escalmò il buon prete,
“Fatemi la grazia se potete”.
Poi “Senza fare rumore, dico, piano piano,
si alzi soltanto chi ha l’uccello in mano”.

Una ragazza che con il fidanzato si era messa
in un angolo appartato sommessa
mormorò con il viso smorto:
“Che ti dicevo? Hai visto, se ne è accorto!”.